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作者：子墨

进入冬季，总是看不见下雪，不由得想起去年冬天，那是一个周末，自己在屋自己乱忙，外头不知何时下起了雪，纷纷扬扬的，吻着窗玻璃。

当我透过窗看着雪纷纷落下，在看屋里，便更显得出奇的静了，只有炉上水壶的咝咝声，像个老友在耳边絮语。

我原是预备读些书的，心思却总也沉不下去，只觉那雪光将什么明晃晃的东西，一丝丝地渗进屋里来。

起身开窗，一股子清冽的寒气迎面扑来，倒叫人精神一振。

我索性由着它开着，回身从柜子深处摸索出一个墨绿的铁罐来。罐子沉甸甸的，揭了盖，一股醇厚又带些微苦的香气便暖暖地漾开，是最爱的普洱。

掰下一角深褐的茶块，看它在白瓷的壶里蜷着，热水冲下去，那褐色便一圈圈地漾开，沉静又安稳。

茶要慢慢地等，人心里的念想，大约也是这般，急不得的。

我靠在藤椅里，望着窗外银白的天，忽地想起父亲喝茶的样子。

他总是端坐着，不紧不慢地，先凑近了看那汤色，像端详一件古物；再举到鼻下，深深地嗅一口，仿佛要将那香气都吸进肺腑里去；最后才抿上一小口，在舌尖上逗留片刻，喉结一动，便落了肚。

这时，他总会长长地吁一口气，眉眼都舒展开来，露出一种极纯粹、极满足的神情来。

那时我还小，只觉得这仪式繁琐得可笑，心里惦念的，是外头雪地里伙伴们掷雪嬉闹的声响。

如今自己泡了这茶，在这寂静的午后，才恍然觉得，父亲那一刻，怕是将全副的身心，都安放在了那一小口温润的茶汤里，外头的风雪、日间的劳碌，都与他无干了。

那片刻的舒展与妥帖，便是他为自己寻着的“头等大事”了。

这念头一生，便像一颗石子投进心湖，漾开了层层的涟漪。

我们总以为“头等大事”，必是些惊天动地的功业，或是为旁人的种种奉献与牺牲。

将自己安顿得快活，仿佛是桩自私的、上不得台面的事。

于是终日慌慌张张，为那些所谓“正经事”奔波劳形，心像一只被鞭子抽打的陀螺，片刻不得停歇。

待到夜深人静，灯火阑珊时，方才觉出那从骨头缝里透出的倦，与一种空落落的茫然。

我们给旁人的，是勉力撑出的笑脸；亏欠自己的，却是一颗不知如何是好的心。

其实，这“让自己开心”，又哪里是什么了不得的奢侈呢？

它往往就藏在这些最寻常、最微末的瞬间里。

譬如雪天的午后，能偷得浮生半日闲，为自己静静地泡一盏茶；譬如走在路上，不为赶路，只为看那些玲珑的雪花，如何一片片，耐心地将嘈杂的世界覆成一片无言的洁白；譬如夜读时，读到一句恰好道中心事的句子，便觉着茫茫人海，竟有一个素未谋面的灵魂，在遥远的时空里，与自己遥遥地点头致意。

这些时刻，不喧哗，不夺目，却像雪夜里的炉火，一点点，一星星，足以将心里那一小片混沌的天地，照得温润而清明。

那壶茶已泡得酽了，我倒出一杯，汤色是沉稳的琥珀红。

学着父亲的样子，先看，再闻，最后才小心地呷了一口。

茶汤滚过舌尖，一股沉稳的暖意便顺着喉管，妥妥帖帖地滑下去，一直暖到胃里，继而四肢百骸都仿佛松快了些。

回忆中，窗外的雪光，此刻映着屋里，也不觉得冷了，反成了这暖意最好的映衬，安安静静的，像在守护一个纯洁而平和的梦。

心里的那些芜杂与褶皱，似乎也被这暖意与寂静，一寸寸地熨平了。

开心，原来并非是向外索求一场盛大的焰火，而是向内寻得一处安稳的灯火。

这灯火，要自己亲手去点亮。它许是一盏茶的工夫，许是一段无用的闲情，许是一次对内心声音的郑重聆听。

当我们学会将这份“让自己开心”视作人生的头等大事，并非是变得孤僻或自私了，倒像是先将自己这艘船修补结实，舱里贮满了清风与明月，方才有了底气与温度，去渡人生的江河，去照见旁人的旅程。

回溯时光，杯里的茶渐渐凉了，雪也下得缓了。

天光从云隙里漏下几缕，淡淡的，像是给这银装素裹的世界添了一抹柔和的清辉。

我续上一杯热水，看茶叶在杯中重新缓缓地舒卷、沉浮。

这人生漫漫，风雪大抵是寻常的。要紧的，或许是无论窗外天地如何素白清寒，都能在自己的心房里，生一炉不熄的暖火，泡一盏不凉的热茶。

所以，人生无常，就如这天气，既然如此，就不要有太多的纠结，让自己住进永恒的春天里，这便是对生命，最诚恳的款待了。

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